23.8.05

Sentou-se. E esperou. Logo a surpresa apareceria.

O que viria a surgir na branca folha digital? Que palavras viriam a se formar à sua frente? Não sabia ao certo - deixava que elas tomassem conta de seus dedos, escolhendo a próxima tecla. Um pensamento puxando o outro, seguindo, às vezes sem muito nexo ou repetitivamente, o caminho da história dada à luz.

E apenas isso. Não havia um personagem a retratar, uma paisagem a pincelar, um ato heróico a cantar. Apenas o teclado, o monitor e um punhado de conexões cerebrais dispersas. Sem rumo.

A história, a vida. Sem rumo.

Uma catarse auto-biográfica, seria isso? Não sabia bem, ainda. O que viesse, que ficasse. (Teve a impressão de que já fugia da hipótese, escondendo-se atrás de frases inúteis e terceiras pessoas.) Cogitou desistir. Tinha tanto medo assim de si mesma?

Sim, tinha.

A linha curta e ríspida a assustara - como costumavam fazer as linhas curtas, tão carregadas de certeza. Do que fugia? De si? Do que havia de si que nem mesmo ela conhecia? Sim, provavelmente - é do que todos em verdade fogem. Não?

Por Deus, como se questiona!

Mas a vida - e isso não era apenas uma filosofia barata - se faz disso, de infindáveis questões que nem sempre (a bem da verdade, quase nunca) têm resposta. O fato é que, tão habituada que estava de escrever sobre outros e outras, temia não saber tratar de si mesma.

Ou temia que seus dedos soubessem bem demais descrevê-la. E nesse caso a surpresa havia de ser desagradável.

Permitiu-se uma pausa para ler o que havia até então escrito. Com desagrado, não pôde deixar de notar que não saía do lugar. Falando sempre as mesmas coisas...

A história, a vida. Mais uma vez. Como a reprise da tarde que ninguém mais agüenta assistir, mesmo que um dia tenha achado interessante. A impressão que tinha às vezes era de que já descobrira todas as curiosidades divertidas sobre sua existência, e se tornara maçante. Precisava de variedade urgente, ou sabe-se lá.

(Não, não possuía a bravura covarde dos suicidas. Era melancólica, não melodramática.)

Ansiava pela mudança. Mas oras, mudanças dão tanto trabalho... bem sabia - oras, era óbvio demais - que a preguiça era uma faceta de seu medo da responsabilidade. Aceitar os fracassos e os sucessos, aí estava algo que não corria em seu sangue. Por vezes, incontáveis, preferia que a correnteza a levasse. Parecia mais seguro. A culpa não seria sua, os holofotes jamais a oprimiriam. No entanto, ao mesmo tempo... ao mesmo tempo, a postura (ou falta de) cansava.

Era isso. Estava cansada de se resignar.

Por ora, o texto bastava. Já havia muito de si ali. Suspirou fundo, sentindo-se ao mesmo tempo mais leve e um tanto desapontada. Ao menos começara. Ainda havia de chegar o momento de usar a primeira pessoa.

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